pós-Post pó'xtenso

Vou tentar ser honesto.

Hoje passou por mim, no outro lado da rua, um conhecido de longa data. Lá ía, todo satisfeito com o cabelo cada vez mais integralmente grisalho e os seus calções ou bermudas. São-lhe ambos practicamente imagem de marca. Enfim... os calções ou lá-o-que-é são mais para quando o tempo pede. E têm-lo pedido - à noite tem arrefecido, mas os dias estão bestiais -. Mas então, passando por mim, despoletou-se-me uma série de associações de ideias, a saber (e é impossivel ser exaustivo e terei de ser redutor além de que num existe critério na ordem da sua apresentação):
-- Devemos ter a mesma idade.
Mas, a mim, cabelos brancos sei de um numa das sobrancelhas (num malembro qual delas) e de uns quantos mal semeados pelo queixo ainda que em menor número dos que prevalencem ruívos mas dos quais ninguém suspeita a existência ou mesmo a probabilidade de existirem. (Mas é verdade. Tenho pêlos ruivos na barba mas num se vêem [Tens de te aproximar muito mais...].)
Sempre que vejo estes "casos" fico meio fascinado. Recordando pontualmente uma assolapada paixão de amizade que mantive com a única menina de 13, 14, 15 anos... que conheci no liceu. Imaginem: uma menina de cabelo branco, branco e cada vez mais branco.
Sempre atribuí um charme desmesurado aos cabelos brancos. E já agora brancos amarelos e roxos. Os roxos eram mais para as velhotas e o amarelo mais pós vélhotes, mas eram um vistaço! [como é que esta porra se escreve??] Fico meio fascinado.
E recordo-me invariavelmente de uma anedocta (isso, com cê e tudo): Perguntam a um banqueiro durante um jantar porque é que tem a barba toda branca e o cabelo negro. -Áh!- responde o "bancano" - ...deve de ser porque utilizo mais a boca do que a cabeça.
Tão a ver? bem...
Será que falo mais do que penso? É muito provável. E ele, será que pensa mais do que fala?? É razoável. Só mal o conheço, em anos e anos de coexistência bairro-altista... num estou seguro.
-- Os calções.
Aquilo nem chegou a ser um despique... Mas, e a dada altura, o euroliberal chamou-me bandalho. Vindo de quem veio soube-me a elogio, mas e no entanto, e desde dentro da sua prespectivazinha, dou-lhe razão. Sou um bandalho. Nem é tanto por: nunca ou só em caso de casamentos, baptizados, funerais ou um frio de rachar e ainda assim... meter a camisa para dentro das calças (o que me permite num usar cinto, já agora, sempre que me apeteça); ou por andar permanentemente a tentar deixar crescer a barba para depois a cortar ao fim de uns (poucos) dias, só para tornar a tentar de novo; ou por estar a ficar careca e num investir valentemente na DERCOS (tm); ou por usar sandálias, e, se estiver um frio de rachar... pimfas! Meias comigo.; ou... num querem mais, pois não... Áh! muito importante, falta-me um dente por detrás do canino superior esquerdo. Mas tomo, no minimo um banho todos os dias, o que me torna num bandalho asseado.
E orgulhoso de todo o conforto que "isso" acarreta. Isso, a condição de ser bandalho. Bem tem alguns inconvenientes. Aqui o "jê" ainda não foi desenterrar das caixas marcadas com "roupa de verão" que ainda se encontram desterradas no ármazem que arranjei para os transbordos pá minha nova morada. Foi à quase dois meses... que está bom tempo e, ainda sem calções e sem t-shirts fininhas e os pólos... os meus adorádos pólos. Isto, para se ser um bandalho à séria, requer muita disciplina, senão pode dar para o torto...
-- (...)
Já chega, num?
Perdi ou orientei-me assim durante uns vinte passos no Calhariz, e depois segui a vida, a minha vidinha.